С лопаты

В свете последних событий вспомнил отрывок из Футурамы

- видишь ли, у Киллботов есть встроенный лимит на убийства. Зная их слабость я посылал на них волну за волной своих людей, пока они не достигли их лимита и не выключились. Киф, покажи им медаль, которую я получил.

Слюняевский ссаный проект

Зенит-арена зассана рабочими сверх меры. В 2,5 раза сверх меры.

После всех скандалов, после роликов Навального, статей в газетах, уверений как всё чудесно...

Вы извините, я прям тут второй раз про Навального. Он же мерзкий националист - хочет, чтоб все рабочие легально тут у нас находились. Чтоб они были знаете, как будто настоящие люди (вот же мразь, а!) - с документами, чтоб зарплата у них как у людей, нормы всякие, безопасность, санитария... То есть, в том числе, чтоб у рабочих был ёбаный сортир в пределах досягаемости. 

Не знаю, брал ли Албин (Слюняев) когда-нибудь в руки лопату и дышал ли цементом, но, даже если нет - мог бы и догадаться, что обоссаный цемент будет вонять.

ссылка

always been

— Не хотим хорошо жить! Никто не заставит нас хорошо жить! Не подсовывайте нам собственность! Хотим жить без имущества и работать без зарплаты! Пусть за всю жизнь мы накопили шестнадцать рублей и детям ничего не завещаем, кроме рецептов, мы отстаиваем свой гибельный путь и рвем каждого, кто хочет вытащить нас из капкана!
— Не трожь! — И лижем стальные прутья. — Не подходи, не лечи! Оставь как было! Нам нравится как было, когда ничего не было, ибо что-то было. Нас куда-то вели. Мы помним. Мы были в форме. Мы входили в другие страны. Нас боялись. Мы помним. Нас кто-то кормил. Не досыта, но как раз, чтоб мы входили в другие страны. Мы помним. Нас кто-то одевал. Зябко, но как раз, чтоб нас боялись. Наши бабы в желтых жилетах таскали опоки, мы у мартена в черных очках... Помним и никому не дадим забыть.
Умных, образованных, очкастых — вон из страны, со смаком, одного за другим. Пока все не станут одинаковыми взъерошенными, подозрительными. При виде врача — оскал желтых зубов: «Не трожь!»
Подыхаем в тряпье на нарах: «Не трожь!» — и последний пар изо рта.
Копаемся в помоях, проклиная друг друга: «Как лечат, суки! Как строят, гады! Как кормят, падлы!»
Один толчок земли — и нету наших городов.
А не трожь!
Наш способ!
Всего жалко, кроме жизни. Наш способ!
Посреди забора схватил инфаркт. Не докрасил. Наш способ!
Лопата дороже! Держи зубами провода!
Все дороже жизни.
И приучили себя. Умираем, но не отдаем. Ни цепь, ни миску, ни государственную собачью будку!
Это наш путь! И мы на нем лежим, рыча и завывая, в стороне от всего человечества.
Михаил Жванецкий