А им лучше так чем вот все эти вот Европейские ЛГБТ или как там его, ну эти педофилизмы или эти, ну как их? Ну как Соловьев по телевизору говорил. Ну короче не как в этой гейропе загнивающей и бездуховной.
А потом какой-то генерал на вопрос "А почему Украине выплачивают такие деньги?" гоыорит, то платить Украине дешевле чем с ней воевать и ты продолжаешь сосать хуй без соли и денег так, как тринадцатую зарплату отдают хохлам. Но уже не строишь планы, как свалить за бугор потому, что санкции и хуй ты куда уедешь. Начинаешь сгоря бухать у телевизора под сказки путлера о том, какой великий русский народ всех победил. Через пару месяцев тебя забирают в армейку, потому, что в универ не поступил, на твоё место взяли украинца или беженца с донбаса, а денег на взятку нет. В армии у тебя на спине танцуют чечены с членами украинской диаспоры в обнимку. Вместе с "чечня круто!" кричишь ещё и "слава Украине!".
Возвращаешься домой, а твоя Юлька уже сбежала с каким-то Тарасом в крым или карпаты. С горя готов хоть скином стать и резать всех подряд кто не русский, но не можешь так, как все они экстремисты и давно уже сидят.
Однажды у пивного ларька влезаешь в драку с хахлами, получаешь пизды, тебя забирает полицай, судят по статье о розжигании межнациональной розни или типа того. Идёшь по этапу и готовишься набить на спине первые купола, но в тюряге тебе набивают чулочек на бедре, курицу на груди и сисястую бабу во весь рост на спине, а на пояснице имя "Галя" и ебут всей хатой.
Выходишь из тюряги, а твой город уже давно крышует какая-то банда из Одессы и строить из себя авторитетного вора не выйдет. Жарким летом во дворе кто-то замечает твои ахуительные наколки из зоны и всем становится ясно кем ты там был. Начинают гнобить. Хоронишь мать, так как в стране давным давно закончились лекарства от тех болячек, которыми она болела, импортозамещение хули. Хоронишь отца, спился и умер от цироза, после того, как хохлы отжали завод на котором он горбитился и попал под сокращение.
Юля так и не вернулась к тебе, наверное осталась жить с Тарасом в карпатах или уехала с ним в Канаду.
В почтовом ящике пачка писем от ЖКХ о том, что ты просрочил всё, что можно и скоро тебя выселят.
Работать не берут, ты ведь седевший. Да и негде, всё поотжимали хохлы или кавказцы.
На митинги уже не ходишь, слишком много раз получал дубинкой по горбу, да и толку от этих митингов нет.
От безысходности тратишь последние копейки, которые выпросил стоя на коленях в метро на водку, садишься перед телевизором и вновь слушаешь путлера, у которого на голове внезапно оказалась корона. Он вещает о том, что этот год был не простым, но и следующий будет тяжелым. Нужно будет подтянуть пояса и отказаться ещё и от десятой и восьмой зарплаты, так как братскому народу в Украине нужны дотации.
Находишь в чулане телефонный провод, ведб на веревку просто нет денег, делаешь петлю, привящав другой конец к люстре и встаешь на табуретку.
Делаешь последний глоток водки. Со слезами и последними словами о том, что "крым всё таки наш" и "Украину всё же взяли, а донбас защитили" выбиваешь табурет из под ног.
Я тоже мечтал о доме в Испании. О целом угодье где мог бы жить в тишине и покое и разводить лошадей. Породистых, красивых. И иногда на выходных, когда мне наскучит тишина отправился бы путишествовать по миру и смотреть как он поменялся с моего предыдущего путиществия.
Дми́трий Оле́гович Рого́зин — российский политик и государственный деятель. Генеральный директор государственной корпорации по космической деятельности «Роскосмос»
Возвращаешься домой, а твоя Юлька уже сбежала с каким-то Тарасом в крым или карпаты. С горя готов хоть скином стать и резать всех подряд кто не русский, но не можешь так, как все они экстремисты и давно уже сидят.
Однажды у пивного ларька влезаешь в драку с хахлами, получаешь пизды, тебя забирает полицай, судят по статье о розжигании межнациональной розни или типа того. Идёшь по этапу и готовишься набить на спине первые купола, но в тюряге тебе набивают чулочек на бедре, курицу на груди и сисястую бабу во весь рост на спине, а на пояснице имя "Галя" и ебут всей хатой.
Выходишь из тюряги, а твой город уже давно крышует какая-то банда из Одессы и строить из себя авторитетного вора не выйдет. Жарким летом во дворе кто-то замечает твои ахуительные наколки из зоны и всем становится ясно кем ты там был. Начинают гнобить. Хоронишь мать, так как в стране давным давно закончились лекарства от тех болячек, которыми она болела, импортозамещение хули. Хоронишь отца, спился и умер от цироза, после того, как хохлы отжали завод на котором он горбитился и попал под сокращение.
Юля так и не вернулась к тебе, наверное осталась жить с Тарасом в карпатах или уехала с ним в Канаду.
В почтовом ящике пачка писем от ЖКХ о том, что ты просрочил всё, что можно и скоро тебя выселят.
Работать не берут, ты ведь седевший. Да и негде, всё поотжимали хохлы или кавказцы.
На митинги уже не ходишь, слишком много раз получал дубинкой по горбу, да и толку от этих митингов нет.
От безысходности тратишь последние копейки, которые выпросил стоя на коленях в метро на водку, садишься перед телевизором и вновь слушаешь путлера, у которого на голове внезапно оказалась корона. Он вещает о том, что этот год был не простым, но и следующий будет тяжелым. Нужно будет подтянуть пояса и отказаться ещё и от десятой и восьмой зарплаты, так как братскому народу в Украине нужны дотации.
Находишь в чулане телефонный провод, ведб на веревку просто нет денег, делаешь петлю, привящав другой конец к люстре и встаешь на табуретку.
Делаешь последний глоток водки. Со слезами и последними словами о том, что "крым всё таки наш" и "Украину всё же взяли, а донбас защитили" выбиваешь табурет из под ног.
Хэпи энд.